Мне говорят: сколько зим уже, сколько лет
пишешь ты эти книги, а есть ли польза?
Я промолчу. Потому что я – блять – поэт,
я не могу, не хочу, не умею в прозу.
Сотнями тысяч знаков страниц на сто
кашу размазывать тоненько по посуде –
вместо того, чтоб по лесенке рваных строк
с неба тихонько стихами спуститься к людям.
К сердцу прильнуть, обнимая, как добрый друг,
и ядовитым плющом прорасти сквозь кожу –
первопричиной и счастья, и вечных мук
стать… Ненавидят – пускай! Значит, любят тоже.
Не инородной, но и не народной – быть.
Не опускаться до лжи и самообмана,
чуть задевать, чтоб острее хотелось – жить,
не нанося острым лезвием слова – раны.
Кажется: голос мой тонок, он слаб и тих –
но прямо в сердце бьёт, пусть и прицелы сбиты:
если я людям читаю в подкасте стих
с рифмами странными и очень рваным ритмом.
Ломаным ритмом…
с рифмами странными и очень рваным ритмом.
Ломаным ритмом…
** Возможно, вам будет интересно **
Комментариев нет:
Отправить комментарий
💕 Спасибо за добрые камменты 💕