Волосы по плечам

Волосы по плечам —
два золотых снопа,
в них бы, да по ночам —
видимо, не судьба.
Как оказался злом
сердца любовный пыл?
Нервы — морским узлом,
Господи, где ты был?

Сам понимаю все:
вызубрил с “а” до ”я”,
чертово колесо
жизни календаря
крутится — я верчусь
белкой всю жизнь, но вдруг
сложная гамма чувств
разъединила круг.

Больно пока дышать -
сил не хватает, но
годы — как будто вспять,
кадрами, как в кино:
не от нее, а — к ней
будто всю жизнь бегу,
мог бы — бежал быстрей,
только вот — не могу.

Солнце в ее глазах —
серых тонов пол ста,
мне бы не только в снах
жить бы с ней лет до ста,
мне бы в ее дому —
вечный найти приют,
Господи, где/кому
ключ к нему выдают?

***


p_i_r_a_n_y_a

Не рыдаю, не зову по имени

Не рыдаю, не зову по имени,

не мечтаю все вернуть обратно:

пусто, будто даже память вымерла…

Сброшены настройки до стандартных.

***


p_i_r_a_n_y_a

Анатомичка

"Хай! – (улыбаешься) – как там на жизни личной?
Строки стихов твоих пахнут анатомичкой…" –
"Гутен , – (легонько киваю ответно) – морген!"
Анатомичкой (доходит!) – ну, значит, моргом.

Надо же, как интересно: сказал банальность,
А я представила, как сквозь стихи витальность
Медленно, липко струится по белой коже
(Лист А4 живым был когда-то тоже).

В воздухе пахнет удушливой смесью гадкой:
Кровью – солёно, любовью – горчаще, сладко –
Смертью… Я этим коктейлем дышу до рвоты.
Спросишь: "Зачем?", я – поэт, у меня – работа.

Я препарирую мёртвые чьи-то души,
Ими стихи набиваю потом, послушай
Сам, как объёмно звучат, глубоко, органно,
Словно живые – то форте, а то пиано.

Даже как будто и к Богу открылись двери –
Верю…

***

p_i_r_a_n_y_a

Ты мне кричишь, мол, смотри, у неё веревка

Ты мне кричишь, мол, смотри, у неё веревка,
и нервно тычешь тонким пальчиком в инстаграм,
а мне за веру твою и нервы слегка неловко:
для красоты же (и мыло тоже!), не видишь сам?

Ты утверждаешь: что знаешь точно – такие рифмы
выносят к людям, когда до Смерти остался шаг,
и хлипкий катер гламурной жизни летит на рифы…
(Она – поэт, успокойся, милый: играет так).

А я тебе: посмотри на платье, мейкап и позу –
часа четыре, поди, трудился над ней стилист,
и эта драма ее – для кадра (прости за прозу):
чем больше слез, тем дороже прайс и наглей виш-лист.

А я, дотошно: какие туфли, какие платья –
да нам с тобой на одно такое копить бы век,
и то, пожалуй, лишь на подкладку - и то не хватит:
она – счастливый и обеспеченный человек.

Ты мне, с надрывом: смотри сама – табурет, веревка,
а что до платья – она - не все, поэтесса все ж…
А я, с издевкой: милый, она – с рублевки,
и уж кто-кто, а ты-то точно ее спасешь…


***
p_i_r_a_n_y_a

Только недавно обсуждали с друзьями, что некоторые стихи не понятны без контекста, как вдруг вот оно. Поэтому - внимание, контекст.

Листала инстаграм, наткнулась на потрясающе красивую телочку, просто бомбическую: волосы, губы, ноги, наряды - все по высшему разряду (где я была, спрашивается, когда вот это все раздавали?). Захожу в профил - оба, поэтесса! Ой, извините, у нее написано иначе: поэт. Видимо "поэтесса" - это слишком мелко для такого талантища. 

Ладно, полистала, почитала стихи.

Все про нелюбовь, про "прости его, господи, мудака" - в общем, тема у нас, у поэтов, одна на всех: о том, как нас, бедняжек, недолюбливают. И вот прям такие страдания, что прям счас можно было бы последнюю рубаху отдать, чтоб слезы-сопли несчастной утереть, как взгляд возвращается к очень ярким фото и мозг впадает в ступор: альо, ребята, если таких баб не долюбливают, то чо тогда этим мужикам всем надо-то??? Потом начинается рационализация и волей-неволей начинаешь видеть, насколько напыщенны и искуственны позы, сколько плохо скрытого самолюбования в каждом жесте и каждом слове под фото... Короче - НЕ ВЕРЮ!

Родился стих верлибровый на скору руку, чистить не стала, поскольку это иронично-эпиграммное, и долго жить не будет.

Музыки фон - в уши

Музыки фон — в уши,

и бегунок — вправо,

чтоб не кричать — слушать.

Оба с тобой — правы.

И на замков восемь

заперта дверь в душу,

жизни уже — осень,

а я еще — трушу

просто в глаза — прямо:

как без меня — горько?

Оба с тобой — правы.

Счастья вот нет только.

Мне без тебя — вольно

[след от цепей — прячет],

только дышать больно,

я — по чуть-чуть...

[Плачет]

***


p_i_r_a_n_y_a

Подсмотренное

Мне почему-то от этой картины странно,

холодно, зябко и как-то до боли страшно:

старая сука волчонку-подростку рану

истово лижет, стирая, как день вчерашний.

Водит и водит по старым забытым шрамам,

и – не болело, теперь  - горячо и влажно,

жалобно плачет щенок, мол, не надо, мама,

только ведь все затянулось – но ей не важно.

Лижет и лижет неистово против шерсти –

пусть зарастает красиво, как новый будет!

Бедный щенок паникует: не хочет съесть ли?

Мама-волчица в обиде: она так любит!

Но все больнее и глубже в бочину – коготь,

след от укуса алеет на тонкой шее,

нет бы, любя, отойти и совсем не трогать,

но, к сожалению, мало, кто так умеет…

***


p_i_r_a_n_y_a

Ах, какой был сегодня дождь!

Ах, какой был сегодня дождь!

Я вчера пол ночи провела, пытаясь сделать себе из нескольких блогов сайт, поэтому весьма предсказуемо проспала и выскочила к такси, даже не выглянув в окно. Ливень был - то, что надо, но добежать от крыльца до машины было не так уж сложно, я проскочила между каплями и даже осталась почти сухой.

Отечественный ржавый таз с гвоздями несся по руслам рек, образовавшимся на дорогах, радостно пуская волны по обе стороны. Если на минутку забыться и смотреть только в свое окно, то можно на минуточку представить, что, наконец, и с тобой это случилось: счастливая встреча, лето, и ты сейчас не на такси несешься на работу, а бороздишь водную гладь на катере, управляемым загорелым... Черт, ну зачем ты повернулась, зачем???

За рулем сидел во всех отношениях прекрасный и загорелый дяденька-таксист, неизменно угощающий леденцами, чтоб утро казалось чуть добрее. Но не принц, Наташа, совсем не принц...

Если вы думаете, что вечером после рабочего дня я хоть на минутку решила включить голову, то - нет. Совсем нет. Быстро накинула джинсовку, надела солнцезащитные очки и выскочила под проливной дождь. Что-то менять в существующей реальности было уже поздно, поэтому я решила идти пешком. Ну, мало ли...

Чудо почти свершилось: на привычном месте стояла белая маршрутка, меланхолично проглатывающая народ, пытающийся и зонт раньше времени не закрыть, и буквально сухими выйти из воды, запрыгнув в теплое нутро белого микроавтобуса за секунду. Но получалось это все равно много медленнее, чем если бы они не так сильно суетились.

Честно - мне даже стыдно было немного нарушать эту идиллию сухости и комфорта своим видом: я была мокрой насквозь, вода текла с меня ручьями, и нет, это вовсе не метафора. Я даже сделала вялую попытку отжать слегка подол платья, но вовремя попустилась: какой смысл отжимать низ, если бодрыми струями активно течет сверху.

В маршрутку меня пустили без лишних слов, водитель даже показался мне на минутку принцем на белом коне. Правда, для завершения образа ему стоило бы отвезти меня в свой замок, приказать слугам набрать мне теплую ванну и подать новое платье, познакомить с королевой-матерью, в конце концов... Я с легкостью сошла бы за настоящую принцессу, ведь все равно вряд ли бы рискнула лечь на этот рассадник пылевых клещей в тридцати трех перинах, доставшихся королеве-матери еще от ее прабабки... Вышла б замуж за принца. зажила бы по-человечески, наконец!

Но - нет, конечная.
Пришлось брать себя в руки и срочно вспоминать, что королева мать в этой мокрой сказке вообще-то я сама. А какой сегодня был волшебный дождь! Теплый-теплый, мягкий-мягкий. совсем не августовский. Очень, очень сказочный был дождь сегодня. Ну, почти.


***


p_i_r_a_n_y_a

За спиною ворота клацнули

За спиною ворота клацнули,
эхо - птицей под потолком
долго бьется. "Мир в хату. Здраствуйте,
коль не шутите," – не знаком
этот странный и настороженный
голос, но, безусловно, - мой:
не случайные ведь прохожие
будут срок коротать со мной.

Здесь и хилые, и брутальные,
и в законе, и простаки,
и любая грозит фатальною
стать ошибка, и не с руки
торопиться в словах, здесь надо бы
разобраться, где кто, и что…
"Первоход? Ну давай, выкладывай,
ты насколько к нам, да за что?"…

Вспомнил номер статьи – расслабился:
жил, как все, – говорю, – любил,
тут к моей толстосум посватался,
и она… В общем, всех убил.
За спиною ворота лязгнули,
эхо - птицей под потолок,
сколько раз так другие – разные
заезжали на долгий срок…


***
p_i_r_a_n_y_a

Стихи и проза, пахнущие лимфой

Стихи и проза, пахнущие лимфой,

все выпотрошены, нутром наружу

лежат здесь. Я, по ним отплакав тихо,

стою, чтоб заодно продать и душу.





***


p_i_r_a_n_y_a

В стратегии мы словно виртуальной

В стратегии мы словно виртуальной -
бежим куда-то, тратя свой запас
оружия/здоровья, а в реальной
вселенной кто сейчас играет в нас?

***


p_i_r_a_n_y_a

Жить

игра в верлибры

***


Я умею быть сильной и не пасовать
перед трудностями, никогда не сдаваться;
никому ни в душу, и ни в кровать –
не лезть, не учить морали, не читать нотаций,
прощать близких, ставших дальними,
и друзей бывших (воевать с ними что ли?),
отпускать всех на любые расстояния
(добрый Бог наградил нас свободой воли,
каждого); перед врагом прошлым,
если пришёл – отворить двери,
быть готовой к плохому, но ждать – хорошего,
раскаявшегося – простить.
Просто так.
Верить.


Но раз за разом – почему-то ножи в спину,
липкий солёный ручей по ногам – в землю,
ты, клявшийся на крови – "не покину!",
на "извини"
сил нашёл
еле.


Боль где-то в горле липким стоит клубком,
в землю лицом – жизни заряд сажая –
падаю… Недруги пнут в ребро сапогом:
корчится, больно – значит, ещё живая.
Господи, слышишь, пожалуйста, дай мне сил,
встать, о боли своей не крича - молчА,
и сказать большое искреннее спаси-
бо всем моим недругам, врагам, палачам:
пусть от боли – страшной, невыносимой –
зубы буду упрямо в песок крошить,
неправильно, некрасиво,
но –
жить.


***


p_i_r_a_n_y_

02.08.2017 

Жизнь

варианты

Да я бы давно их звала всех по имени-отчеству –
свои эти самосбывающиеся пророчества
(особенно то, про тебя, особенное одно),
если б они, камнем упав на дно
моей реальности, выбили бы его,
разрушив фундамент, рассыпав глухие стены,
чтоб я смогла выйти за рамки одной сцены,
уволиться из этих провинциальных актрис,
что сами себя много лет лишь играют на бис,
получая охапками чью-то любовь и цветы.
Но к чему это все, если даритель – не ты,
и каждый раз, выходя на финальный поклон,
думаешь: это сон, это сон, это просто дурацкий сон,
но вглядываешься в зала тебя пугающую тьму,
в тысячи лиц, не принадлежащие никому,
и до одуренья хочешь просто выйти отсюда на свет –
в настоящую жизнь…
Но это и есть она, и другой, к сожалению, нет…

*** 

p_i_r_a_n_y_a
02.08.2017 

Я эту любовь не ращу и не пестую

Я эту любовь не ращу и не пестую —
ты знаешь, все наоборот:
она замерла, не растет — бесполезно: все
равно я иду на аборт.
Пусть вырежет/вычистит/химией вытравит
ее многоопытный врач...
Но все, что случится — сквозь слезы он выдавит:
«Прости. Метастазы. Поплачь.»

Мы с ней столько лет — неделимое целое
(единый клубок метастаз),
я все, что смогла, чтоб убить ее — сделала
(убила — обеих за раз).


*** 

p_i_r_a_n_y_a

01.08.2017 

Из глаз твоих давно по капле жизнь

Из глаз твоих давно по капле жизнь
Вся вытекла — водой морской куда-то...
Я столько раз кричал тебе: «Держись!»,
Я столько раз просил тебя: «Не надо
Сдаваться: если больно очень — плачь,
Но всё-таки вставай, и — в драку снова!»...

Тебе казалось: я тебе — палач,
А я был — врач, но мог лечить лишь словом,
И, словно в эликсир, добро и зло
Подмешивал по капле наудачу,
Чтоб ты — жила.
Увы — не повезло.
Глаза твои лишь небо видят.
Плачу.

*** 

p_i_r_a_n_y_a

01.08.2017